Architetture

Fiorella D’Errico

Da Architetture

*

Lontano, come fosse chiaro
il mondo appartiene ai corpi
appena indovinati, su per le vetrate.

Alle linee così perfette: senza pietà
per una redenzione.

 

*

 

Porta il peso, se puoi
covare le ferite
come fosse un viaggio a lato,
fra angoli di vento
nessuna pietra vedrai
che cada pietosa dai fianchi
delle linee che tu stesso hai tracciato.
Ripieghi i veli, cospargi di sale le palpebre:
pure, il ricordo cresce come una malapianta
senz’acqua né terra,
come il bianco incorrotto dei muri
nelle stanze lasciate vuote.

 

*

 

Vedo la terra
tra le giunture del cemento
e il suo peso
contro il mio peso
lieve come una sposa
di antica vedovanza.

Amare è questa unione mancata
nella nera assenza.

 

 

Da Lettere dal ventre

*

Dove vivono invisibili le scritture – come veli rapiti dal vento
su una terra segreta – noi andiamo con una fiamma scura
decifrando la nudità dell’acqua.

E altre cose sfuggenti insegue il ventre raccogliendo le voci
lasciate in pegno alle mura deserte: tutto ciò che resta
è tradotto dal dentro.

 

*

 

Alle pareti vivono ancora i sassi
dei giorni trascorsi.
Tracce pesanti le righe sui dorsi
come d’una conchiglia salvata
posandola ai miei occhi dal mare.

Tu lo senti nel ventre questo tocco
- sorriso acerbo come di bambina.
Lascia a me la paura di perdere
quasi il fiore perdesse il suo peso
per un’alba di brina.

 

*

 

Sono colpi forti di caduta
come fa il vento: un addio che non è stato detto
sulle labbra si è spento prima d’esser nato.
La solitudine è sotto, in agguato, non dispensa cicatrici ai tagli
e nulla sa sul potere delle carezze. Scivolano
come ombre screpolate alle pareti.

Ascolto sola i fruscii delle presenze andate. La tua mi resta
scolpita al ventre echeggia nelle vaste sere
dove mi aggiro con le poche scritture del mio strano sonno.

 

 

Da Ciclotimie

*

Ne resta il segno, vedi
quando sconfiggi il chiodo.

Nessuno nota
quel piccolissimo vuoto
a meno che l’occhio
sia un estraneo premuroso
trapassi le risate e scopra
quanto sappiano mentire i muri
per la pietà dei morti.

 

*

 

Dal letto alla porta, sui piedi
colpevoli
lo spazio bianco i gesti
in camiciato verde – il respiro
perché ancora c’era?

Uno sfregio più alto
l’ho pregato alla mano
uno scavo più al fondo.
Mi aprivo ingolando
lo prendo io il male.

E non avevi voce
e non avevi niente altro
che un sangue immondo di madre.

 

*

 

Per gli occhi chiusi
nulla si consuma al lungo inverno.
Lasciamo che il ricordo non sia un nome
e che svanisca al buio, come è nascosta la radice
all’albero.
Finché il gancio non richiama il piede indietro
questo si convince d’esser libero, e le mani
ancora sognano raccolta.

nei campi la donna ricopre i seni
con un mare di steli – ci sono frutti nei bacili

Che mai si sfaldi
il sonno dei vestiti a lutto.

 

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Nota biobibliografica

Fiorella D’Errico vive e lavora a Roma. Scrive da quando era giovanissima, ma solo da qualche anno vi si dedica con passione costante. Le sue poesie sono pubblicate integralmente sul blog personale http://fiorelladerrico.blogspot.com, oltre che su quello collettivo – da lei curato – Passaggi d’anime (http://fiorelladerrico.wordpress.com). E’ presente in alcuni blog letterari, fra cui: Blanc de ta nuque, Neobar, La stanza di Nightingale, VDBD-Viadellebelledonne.
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