Il dono di Eraclito

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(Emilio Merlina, Take some of my water)

Poema dei doni (2007)   

I. Il dono di Eraclito

1.

trama volti dove traspare il taglio

il grumo arso di graffi

che alla pietà si stempera

e declina

in piume e acerbe fedi

di memoria

                                 anche l’ultimo ritratto

                                 sa di sguardi trattenuti a spilli

padre e madre

crocifissi alle pareti

nell’umidore che riassume

vita e nome

in febbrili transiti di anni

tracce di muschi

                                 li alimenta

                                 perché prendano fiore

                                 nell’innocenza senza labbra

                                 dei muri

voci profumate di assenza

mi parlano

                                 lei dice figlio

                                 sciogli i versi in grida

                                 ora che imbarca il cielo il tuo silenzio

ora che

                                 la rosa dei tuoi passi in rilievo

                                 sanguina distanze sulla carta

già lacrima il giorno

la sua ferita d’aria

                                  l’invisibile approdo del vivente

                                                                                                                                                                                                                                       2.

solo il bianco

colma la meraviglia

di ciò che accelera luce

dentro l’ombra

                                 la voce è pura forma

                                 e parla il corpo

                                 che si fa piena nuvola

                                 lampo improvviso di grazia

un dove di ricordi

alla prova del respiro

                                 e appena oltre  già in atto

                                 l’aridità del giorno

                                 sull’edera autunnale

un orizzonte ansioso

                                 la chiusa

                                 assordante delle acque

sulle mani

che si spogliano dei giorni

davanti allo specchio muto

di un lume rovesciato

                                                                                                                                                                                                                               3.

insonnia

anche questo è segno

finissima polvere

che avresti detto orma

                                 ala ancorata

                                 a palpebre di terra

se agli angoli strappati dall’incuria

l’accordo che transita

tra pupilla

e

lingua

non diventasse volo

                                 pozza fuggente di colore

                                 dove pesca il tempo

                                 le sue vesti d’acqua 

vapore

che si sente respirare

mentre varca la soglia

delle tue lune

spente

                                 crateri colmi d’echi

                                 lontana vertigine di fonti

                                 di accaduto

    

4.

scheggiato da una lingua

che dice morto

il tempo che sbianca nella mano

                                 per te

                                 che  prendi tempo

                                 come si attinge un pungolo

                                 un indizio

                                 dal tormentato rovesciare impronte

così

a un passo appena dal solco

che fino a ieri era frangere

di labbra

tu batti la riva

a misura di vela che consola

                                 tu

                                 rivestita di nebbia

                                 sapiente viluppo rossofuoco

tu che mi assedi

                                 abitabile pupilla

che mi chiami

                                                                                                                                                                                                                    5.

scrivo per regalarvi il vuoto

la mappa precisa di un’assenza

alla tavola imbandita

per il tempo che

stanco

ci precede

                                 si coagula in lenti giri di giostra

                                 sui volti che attrae

                                 come fa un lume

                                 dal fondo di oracoli

                                 socchiusi

ora

non è che un brivido

un tratto improvviso

sul foglio che dilegua

al primo impatto

                                 una pozza rigonfia

                                 dove ristagna acqua

                                 di altre

                                 nevi 

                                                                                                                                                                                                                              6.

l’ovale che naufraga

la calma dello specchio

è un occhio in odore di cancrena

                                 all’alba

                                 premendo forte il fianco

                                 ho liberato il vento

forse l’ho guarito

                                 ricordo

                                 c’era mia madre in sogno

mi accarezzava il viso

muovendo in circolo le dita

come chi accende voci

sull’altare deserto

della nascita

                                 con le sue lacrime sospese

                                 tra l’ombra cava

                                 dove piantuma rose senza stelo

                                 e la fonte in mezzo ai seni

gli astri feriti

da cui attingeva luce

                                                                                                                                                                                                                    7.

libera la tua notte

dal labbro che esausto

non risponde

                                 dalla passione

                                 che mareggia indecisa

                                 tra nugoli di accenti

misura la consistenza

dello spazio vuoto

che in quell’acqua immobile

si illumina

e

senza immergerti

lascia che anche la pietra

del tuo corpo sciami

                                 quella che ieri avresti detto

                                 albero lampo di stagione

                                 respiro

io mi improvviso pagina

follia d’inchiostro

                                 forse mi vedi

sto dentro questa luna

di azoto

ne agito il chiarore

                                 calcolo quanto resta

                                 dell’infanzia di un lume

quanto vento fallisce il salto

dal ramo dove pescava acqua

al cratere di cellule

in fiamme

                                 che si somiglia a volti

                                 di speranza

                                                                                                                                                                                                                    8.

anche la pioggia più gelida

e

fonda

si defila in angoli di fumo

in questa stanza

                                 qui

dove nidifico

tra filamenti di brace

e allevo rami di pietra

                                 per fronteggiare i marosi

                                 partoriti dalla mia stessa

                                 ombra

ho appena tratto a riva un ricordo

dal fogliame alluvionale

che ancora chiamo bocca

                                 ho appena un ricordo

mi resta

questo rivolo di sangue

                                 che dalle labbra smangiate

                                 tenta la carta

                                 con voce di seme

                                                                                                                                                                                                                    9.

sfigura il buio

divorando la magra simmetria

d’ombra su

ombra arresa

                                 la piaga che affila luci

                                 in fibre di catrame

l’ago in contorsione

tra le costole

e il respiro

                                 ricordi?

proprio qui

a un soffio esatto dal cuore 

a misura di mille gocce mobili

che liberano cielo

dalla stretta dei fondali

                                 ancora ieri

                                 somigliava un fiore

                                 cresciuto al riparo degli sguardi

                                 coltivato dietro grate

                                 di corallo  

           

costringeva il sole

a rinchiudersi foglia dopo foglia

nel silenzio dei suoi enigmi

di polvere

                                 nel dolore infantile

                                 di una fonte resa

                                 muta

al suo passaggio

                                                                                                                                                                                                                  10.

ci sono sere che arrivano

a vampate

quasi a sommergerti

presagendo il carico di sangue

occhi detriti

acidi

che la tua mano libererà

nell’ombra

                                 l’ombra che soffia pensieri

                                 in voli radenti intorno al palmo

                                 e grida al tempo

                                 lo svuota lo abita

                                 come il ventre

                                 d’una conchiglia arenata

                                 il respiro in lontananza

                                 del mare

quel desiderio

di spine aguzze d’onda

che la consuma

                                 ci sono sere che resti ad osservare

                                 la nuvola di fumo

                                 che sedimenta segni

                                 nel tuo sguardo

e

                                 il corpo è altrove

                                 la lingua non mai nata

                                 il non ancora

                                 in ciechi cumuli di calcare

esplode

                                                                                                                                                                                                                   11.

dico a volte basta

a volte è già conforto

confondere la mano con le foglie

                                 stringersi le dita farsi vento

                                 perdersi perdonarsi

                                 farsi dono di resina

                                 che l’estate pietrifica

                                 sul ramo

e tanto basta

se quello che ti resta

colma l’attimo

acquieta la voce

nasconde le sue tracce

                                 se

                                 vivere è ancora

                                 disseminarsi in pollini

                                 fiorire

per ritrovarsi straniero

a ogni angolo di strada

                                 ma io dubito del giardino

                                 che chiede spazio ai sassi

                                 aspira a farsi mondo

                                 e ignora il fuoco

                                 che ora mi stringe a pugno

che vampa

                                 memoria visibile

                                 che risale il braccio

si fissa per sempre

sotto

il labbro

                                                                                                                                                                                                                  12.

fitta d’ala

se indovini terra in un verso

                                 se assicuri alle labbra

                                 cibo di neve

                                 oltre la linea autunnale

                                 che ti separa dalla tua stessa mano

follia d’ala

il punto invalicabile

tra le pietre del giorno

                                 la minuscola grafia

                                 che ti innamora

come

                                 l’oscuro

                                 la cecità del sole

un reliquiario d’ossa

l’ultima icona

spenta

                                 naufragata

                                                                                                                                                                                                                  13.

mio figlio raccoglie storie

giù in cortile

                                 lo guardo

                                 scegliere tra i sassi

                                 il grumo levigato

                                 che chiama spiga

                                 pane

la sabbia in polvere sparsa

a cui dà nome

neve

                                 è così

                                 che fa primavera

                                 tra i rovi

e albeggia

anche la siepe

sradicata

                                 (

ma oggi

guardando quelle zolle

mi sanguina la voce

al suo richiamo

                                 la piccola clessidra

                                 che scuote e scuote

                                 sfregando i grani

                                 che stringe dentro il palmo          

                                 grava sui miei occhi

e io cado

sotto il peso

dei suoi pochi anni

                                 come chi sporge a un tempo

                                 privo d’ombre

                                

per trattenere l’inverno

                                  e non ha

                                  mani

)

***

Questi testi sono stati scritti dal 13 gennaio al 6 luglio 2007.

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3 pensieri su “Il dono di Eraclito”

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