L’unico paradiso possibile (I) – Livio Borriello

Presento una scelta di frasi da Mica me – anticipata da un’acuta analisi di Viola Amarelli il 25 maggio – per dir così politicamente orientata, visto che pare ci sia qualcosa da scegliere per il bene della polis domenica prossima.
Tuttavia quel che c’è in essi di politico è questo: io voglio un mondo che accada in un altro spazio, visto con altri occhi, percepito da un altro corpo, suscitato da altri desideri, e cioè, poiché per l’uomo la realtà è ciò che riesce a vedere, percepire, desiderare, voglio un’altra realtà. (Livio Borriello)

Selezione di testi da: Livio Borriello, Micame, Napoli, Edizioni OrientexPress, 2008.

[…]

esiste l’inferno? – sì – chi ci andrà? – chi è normale, chi dice cose sensate, chi sta bene nel mondo, le persone in gamba, le belle persone, chi funziona bene, in quanto esaurito dal funzionamento, chi è fedele al partner, chi è amato. la privazione di dio, che è l’inferno, e che le persone normali patiranno, consisterà nell’inerzia totale delle molecole a cui saranno ridotte. prive di ogni moto interno, di ogni irradiazione, di ogni ubiquità quantica, queste molecole saranno condannate alla fissità, alla vacuità, all’ebetitudine e all’incoscienza eterna. mentre le mie schizzeranno dall’orbita, produrranno luce e emissioni deviate, e sopravviveranno sempre e ovunque, in una specie di equivalente degradato della coscienza, in un tentativo di dissiparsi, che è l’unico paradiso possibile

la gentilezza, eufemismo ad uso di coloro a cui fa schifo il mondo.
l’accolita dei gentili, e le loro sordide, untuose combutte!
le cose vere della vita, la nascita, la morte, l’amore, sono cose violente – non sono cose gentili

qui siamo tutti vivi, sembra. ci frequentiamo solo fra noi vivi. vivi di qua e di là, nemmeno un morto mai. vivi, cioè gente attiva, gente dinamica. nessuno dà segni di putrefazione, nessuno è rigido, nessuno ci racconta niente dell’aldilà. qui siamo tutti vivi e vegeti

dio è vivo e vegeto, ma il suo vegetare è invisibile, la sua vita è incomprensibile. solo a volte si infiltra, sottilmente, pervasivamente, nei blocchi compatti delle nostre vite, generando delle finissime ma micidiali incrinature

mi interessa che l’altro sia vivo, e che questo essere vivo sia un’essere in fuga da sé, un’incessante desistere da sé (essere vivi è fuggire da un’inerzia all’altra, e in ciò produrre ignoto, essere ignotamente)

per ottenere un buon governo, fatte le elezioni si dovrebbe rivelare che si trattava di elezioni “a perdere”: vince chi ha ottenuto meno voti, e il più votato va direttamente in galera

oggi, sono stato un ritaglio di cielo, con delle nuvole sfilacciate, e davanti una casa, poi la lamiera cromata di un’automobile, e infine una ragazza che usciva da scuola, e mi guardava (cioè guardava sé nel me che la guardava)

bisogna aspirare a una certa disumanità. c’è fin troppa umanità nel mondo. quello che manca è una costruzione dell’uomo come cosa non umana

alcuni sentimenti prodotti dall’uomo contemporaneo sono come la plastica, roba non biodegradabile, che ti ritrovi fra i piedi come i pezzetti di buste e bottiglie sulla spiaggia
(ad es. certe idee umanitarie, certo spiritualismo, o anche molti desideri)

perché penso che l. sono io? noi siamo così attaccati al nostro nome, ai suoi fonemi e grafemi… e comunque al nome ideografico che sono i nostri tratti somatici… che se perdessimo davvero il nome, l’anima cadrebbe a pezzi, anzi, riprecipiterebbe nel nulla

tutti questi universi rotanti nelle strade, questi ammassi molli e frastagliati di carne, sviluppatisi come per decompressione da una specie di punto di risucchio, di inghiottitoio, di trituratore della materia. questi scarabocchi, enigmi o microcosmi si aggirano per le strade, svolgono funzioni, eseguono atti, ma si lasciano dietro una specie di residuo insolubile.

gli eventi non accadono e non cadono, solo si scapsulano, in deiscenza, a poco a poco

l’unico io nel mondo sono io. il cane, non è un io, le signore concitate nell’auto, sessantenni, tozze, non sono un io

noi parliamo di un io, come di una cosa comune. ma ce n’è uno solo, per quanto ne sappiamo, in tutto l’universo, e in questo è il mio. attraversato però da squarci: i sospetti di altri io

un pelo, una cosa che sono ancora io fino alla sua punta, e poi non sono più. dopo la punta del pelo si estende il deserto, lunghe, estesissime zone dove non si incontra altro di me.
(poi, forse, si comincia a scorgere in lontananza uno specchio, una parola che ho scritto, un conoscente, il posteggiatore che ho pagato stamattina e in un cui recesso mnemonico deve esistere probabilmente ancora per oggi l’ultima propaggine delle mie luci e le mie ombre mobili – e nella tasca i soldi)

forse tocco il mondo solo nei desideri – forse solo quando desidero vengo a contatto della sua insostenibile e struggente stranezza

bisognerebbe esplodere indefinitamente ad ogni istante, occupare ad ogni istante tutto il possibile. bisognerebbe essere cose uniche, cose definitive, cose irrimediabili

scrivere, parlare, è già perdersi, è già esiliarsi, è già desistere da ciò che siamo

pensare, sentire, è avventurarsi fuori di sé     sporgersi dall’animalità     è già una scissione, un’alienazione. bisognerebbe arrivare a pensare col corpo, configurare il corpo in modo da esprimere pensieri

come potrebbe accadere qualcosa nella pappa bianca di neuroni del cranio?
io posso solo rallentare, addensare e sagomare ciò che accade.
un io è una resistenza, è il rallentamento del mondo nella viscosità del cervello

ogni parola è un compleanno – un punto in cui si festeggia la nostra esistenza

bisogna rendere le parole incandescenti, bisogna farne affiorare l’eccesso, ciò che le eccede – l’incomprensibile – bisogna strizzarle, sbatterle, trattarle con la chimica delle lettere finché secernano, espellano quel loro tenue umido sfolgorio

io voglio che nella struttura di queste parole, nel loro inchiostro, si infiltrino sostanze sconosciute, sostanze inassimilabili, che le sfaldino e corrodano dall’interno voglio che la sintassi sia scossa da raffiche di correnti invisibili, che la dissestino voglio che non funzionino bene, che abbiano un’asprezza, un’acidità, una ruvidezza di cose minate, corrotte

bisogna fare tutto ora – fra un istante è troppo tardi, non è più vita

fino al cristianesimo il rango sociale è stato assegnato in base alla Forza, nell’età borghese in base al Danaro, nell’attuale società mediatica viene attribuito in base al Successo. Il nuovo Signore – ritenendo rischiosa e poco remunerativa l’eliminazione fisica del concorrente, disponendo di quantità di denaro che eccedono tutte le sue possibilità – ha bisogno di una forma di appagamento più profonda e radicale: egli deve colonizzare la psiche altrui, occupare col suo nome e il suo volto lo spazio delle altrui esistenze, propagarsi nelle infinite retine, trombe di eustachio e neuroni del mondo

sogno di stanotte (10-8)
col tsertetro ben dritto, mi avvicinai a quella lubiare-tane, moc-co-illi in piedi fra i fasci controluce delle persiane. tut miarneppo. lei era tesa, piuttosto bianca, pesava qua e là e si fletteva nei punti gonfi. si stese il gozumbosio e io sempre col stmoi colmo, che tesava la pelle come frutto estrofio, cominciai il percorso più difficile, verso il centro…
non questo ploppetto di fuso, mi disse , ma esando, emendo, io a nell’azzurro….

è strano: io sto fuori posto in un posto preciso.
è qui il mistero che hanno i corpi, imperturbabilmente e inspiegabilmente capaci di generare vapori immateriali, di racchiudere in germe l’incorporeo

strano, significa lontano, inaccessibile, altro, come se io non fossi sufficiente al mondo per contenerlo, e ne traboccassero a tratti degli oggetti – e perdessi e dissipassi alberi e signori sulla spiaggia come un atomo perde elettroni

questa signora, che ha preso un po’ di provola e certe cotolette di pollo, al cui interno, in questo atto, la realtà si sviluppa sequenzialmente e coerentemente. ma se a un tratto dopo la provola si aprisse una faglia, in cui si precipitasse, e che impedisse di arrivare alla cotoletta di pollo, o si producesse uno scollamento radiale intorno ad essa che la rendesse inutilizzabile dal mondo, noi ci accorgeremmo a un tratto della vertigine su cui siamo sospesi

lontano, in fondo al mondo, ci sono io
gli altri sono i miei organi dalle strane forme
a., dalla forma di scalciante puledrina, è l’organo eropoietico, che con le sue parole, il suo lavoro, i suoi sfioramenti e ogni altro atto, produce (in questa fase) l’amore
la cassapanca avanti a me produce il contenimento delle scarpe
e schumann e battisti producono una specie di vapore, su cui è come trasportassero in tutto il corpo del mio mondo gli ormoni, i sentimenti
l’ultimo organo, sono me stesso. sono il cervello del mondo: con le mie orecchie, con la pelle, col fegato e le percezioni, io computo il reale

che si può fare con una donna
tacere, in nudità, attenti (intenti) solo alla matematica del suo corpo, delle reciproche passioni, della luce discreta, dei suoi fluidi gestuali
(così, pensare – non pensare a dio)

salvare le frasi dove batte una luce particolare

doveva essere il 1970 circa quando ascoltai we shall dance di demis uscendo la mattina da un albergo a cefalù

io sono una mia fotografia un sistema di segni attraverso cui accede un io

tutto aspira alla bellezza, perchè solo alla bellezza è concessa l’inerzia

sarebbe bello uscire dalla vita con un gesto semplice, come si leva il tappo del lavandino

effetti delle donne sul sangue. a. fa aumentare la luce. la passante di stamattina lo ha reso schiumante. b. lo intiepidisce. c. lo rende acquoso, più torrenziale. qualcuna lo fa oscuramente greve, violaceo, torbido

eros, avventura della tattilità, scoperta di altre temperature, di altre consistenze, di altri volumi – la meraviglia di un’altra corporeità, oltre la nostra
(che esista qualcosa di misteriosamente corporeo, come noi, oltre noi)

nuda, sei un misto fra una dea greca e una pasticceria

la bellezza, il luogo dove tutto è violento e incandescente, punto di polluzione e affioramento dell’ignoto

lo scopo della mia vita è diventare un pezzo di carne vagante senza senso

se sposti appena un poco le cose dal punto in cui stanno, non sono più quelle di prima, e invece di averle spostate appena un poco, è come se le avessi spinte in un burrone (le hai spostate dall’orlo di un burrone, quello dello spazio in cui non sono più loro, e le hai perdute per sempre). se ami quelle cose per come sono, le puoi solo aspettare. forse passeranno vicino a te, forse no, se sì bene, se no non c’è un’altra occasione

io al centro del parcheggio, davanti al cartellone con la scritta: mai più peli superflui

se guardo il rosa della bouganvillea, io sono nel rosa – se mi commuto impercettibilmente, senza soluzione, nel verde, io sto nel verde (inavvertibilmente, silenziosamente – mi installo nel verde). se invece lascio dilatare la percezione, sono in questa luminosità estesa, pervasiva, prodotta dalla rotazione e centrifugazione di ciascun colore (ora lascio disperdersi i recettori visivi nella luce diretta, sono in quel bagliore diffuso, dilatato, epidemico)

le linee, i contorni, i passaggi da un colore all’altro, da una superficie all’altra, sono i limiti misteriosi in cui mi scuoto, mi desto dalla pura percezione, e attivamente e coscientemente stabilisco, definisco

lo splendore della carne, l’assoluta, definitiva, divina inafferrabilità, incomprensibilità della carne – qualunque essa sia, anche quella del macellaio

dover andare al lavoro ogni mattina imprime irrimediabilmente una curvatura alla giornata, un coefficiente di curvatura, che la rende infine circolare

di notte, verso le tre, se ti sei svegliato e stai fissando il buio, a un certo punto si materializzano le cose vere

visivamente, esse hanno l’aspetto di lievi garbugli filamentosi e rossignoli, che sembrano evaporati dal lieve sobbollimento notturno del corpo; invece, dopo un po’, si rivelano essere immagini di donne desiderate

il corpo di a., così minuto e porcellanato, una bambina attraversata però dai bui misteriosi, dalla vampa del pube, dal bruciore della bocca e della lingua

i corpi che si configurano in forme, sottoposti alla luce, che li ferma in un tempo. girando la testa, e indirizzando messaggi verbali all’amica, la ragazza appena uscita di scuola non avverte sulla schiena la sferza del dio

il punto in cui ci definiamo, è quello in cui percepiamo le cose. il momento della responsabilità etica, è quello in cui portiamo la nostra percezione del mondo in una lingua, quello del passaggio dal corpo al linguaggio.

papà spiega il mio mal di pancia con i peperoni, quando si trattava evidentemente di un’infiltrazione d’infinito nell’intestino

io sono tutto una mia periferia, tranne un punto che non so al centro di dove è

la prova che dio esiste è la nostra smania di fare cose inutili

c’è qualcosa che mi getta nei sentimenti, in cui non so che fare.
meglio starei nelle azioni, o nelle fatalità, o nelle necessità biologiche, o ontologiche, o anche nelle assenze – nei sentimenti ci sei solo tu, come in un deserto – e qualunque cosa faccia, la fai nel deserto – (nessun altro sente)

quella mattina, a roma, nella pioggerellina quasi gassosa, infinitamente nebulizzata, in una luce collassata e dispersa, omogeneizzata in tutto il cerchio visivo, l’immane ammasso, il meterorite intagliato di s. pietro, grande quanto la sua insensatezza, o le ragioni impensabili per cui è stato costruito. io, che misteriosamente e indefinibilmente attraversavo la vasta pianura lastricata

un uomo è l’oggetto a più alta densità d’ignoto – più densamente ignoto.
è come un globo luminescente che si sposta fra forme più opache

dio aveva infinite case, e ogni istante ne abitava una. quella sera passò per una puttana negra, con la gonna corta, in piedi sul lungomare

il governo delle belle donne, delle donne che abbiano il culo più bello – delle donne in cui l’ordine, il rigore, l’esattezza, la matematica, si sia espressa al livello più profondo e inalienabile, quello dei corpi. un mondo governato dal puro arbitrio di queste donne, solo per il tempo breve in cui le linee dei loro corpi conservino una purezza ed esattezza matematica

scopro solo ora, a 37 anni, che ho sempre confuso toni renis e teddy reno

il fondo è oscuro, o il fondo è luminoso?

ora vivo nel presente come se fosse un passato a cui si torna da un futuro

l’incalcolabile perdita di questo secondo, o la sua impagabile acquisizione (comunque, i conti non tornano)

io che questa vita sfioro e ignoro, sul cui pelo scivolo fugacemente senza saperne davvero nulla: un uomo con la sua misteriosa, rosea, tiepida carnalità nel groviglio duro, fitto e opaco delle cose.

se dietro il legno, la realtà del legno, ci fosse il legno, si concatenasse il legno, e non la sua elusione, il suo collasso, il suo liquefarsi in una pozza di indefinibile

è come se si fossero scrostati i contorni delle cose, e fosse affiorata una loro polpa interna – lattiginosa, disgregata, incoerente – e in questo loro interminabile mancare a se stesse, in questo lieve collasso, esse consistessero più essenzialmente

effetti delle donne sul sangue. a. fa aumentare la luce. la passante di stamattina lo ha reso schiumante. b. lo intiepidisce. c. lo rende acquoso, più torrenziale. qualcuna lo fa oscuramente greve, violaceo, torbido

pensando a una donna mentre sono in bagno, estrema vicinanza, per un istante, di questa donna (della sua sostanza, pneumatica, biochimica o cromatica) e di due tubi d’acciaio

io penso che dobbiamo fare a volte cose inutili, cose antibiologiche, cose che non hanno senso per la nostra vita, per la nostra sopravvivenza, cose di cui non ci rendiamo conto. dobbiamo sbagliare, dobbiamo perderci in uno di questi attimi inutili, supremamente, arcanamente e definitivamente inutili

il tuo corpo, come la forma di minimo attrito del mondo. non c’è forse punto del mondo in cui la psiche, il fronte dell’io trovi meno attrito. le linee del tuo volto, configurate secondo le leggi della massima sintesi, eleganza e economia geometrica, incastrate una nell’altra come in un mandala, armoniche fino alla dissoluzione di ogni struttura (ma profondamente, perché naturalmente, e dunque divinamente, ordinate) diventano permeabili, perforabili

nessuno può amarci per quel che siamo, perché quest’entità è opaca, è sepolta al di sotto del mondo, o forse è spaventosa.
le cose avvengono solo fra i nostri rappresentanti, sono i nostri rappresentanti che contrattano la vita per noi, che respirano, agiscono, amano ecc. – forse noi interveniamo solo per nascere e morire, o pochi altri istanti, forse senza che ci riconoscano

al mafioso
tu mi vuoi uccidere?
ma se muoio, chi saprà mai che la seconda parte di e penso a te (quella che fa ba ba ba ba ba) non mi piaceva?

esiste un limite etico alla felicità?
la produzione di una felicità in un qualsiasi punto del mondo, non giustifica qualsiasi altro sacrificio?
non è una logica miserabile quella che non sacrifica il relativo all’assoluto?
una felicità vera non si espande e irradia naturalmente fuori di sé, non viene restituita al mondo?

ogni vera passione produce una fiammata di luce e calore che incrementa il mondo

l’amore come movimento emotivo compreso nella sfera biologica o umana, come meccanica biologica – l’innamoramento come esperienza dei limiti, come rilevazione e cognizione delle sue pareti

la tua pelle, la tua pelle che è in fondo una pelle umana e normale, mi sembra invece non so che confine perlaceo e abbagliante fra il noto e l’ignoto, fra il conoscibile e l’inconoscibile – il limite oltre cui non si sa che accada, o tutto accade esattamente e definitivamente

la mia strategia: amare più donne contemporaneamente, così che le donne si elidano a vicenda, e le sofferenze si sommino. si tratta di una strategia religiosa, non erotica

che sei tu e che sono io
io sono un sistema di interruzioni del mondo
tu sei gli spazi fra queste interruzioni

ti ho vista esistere, per un istante, esistere acquattata al di là degli occhi, al di sotto dei movimenti e le azioni e il tempo. ho visto la tua misteriosa eccedenza dal nulla, la tua inspiegabile e clandestina, la tua fiabesca apparizione fra le cose. così sei apparsa nella tua carne, nei gesti e nelle volizioni, con la stessa leggerezza, gratuità e provvisorietà degli animali nelle favole o della musica nei film

ieri, di fianco alla porta, sfiorando la porta, ci siamo guardati con l’abbandono
(come se fossimo due carni perdute nel cosmo)

io sono la reliquia dell’essenza che sono stato, e venero la mia tibia, la mia pelle, i miei sentimenti, come ordinari miracoli, come irruzioni dell’invisibile nel visibile

ero al punto in cui la luce è tanto forte, che tutto si mostra nell’apparenza della sua forma definitiva, irreversibile.

nel pallore in cui oggi     sono stese e campite le cose     la signora di fronte che stende un lenzuolo     e l’incerta fiammata dei gerani     in questo stesso pallore è il contenuto tenue delle tue palpebre incorporato in questo sistema attenuato     di differenze     e il mio desiderio come un’ossessiva tensione verso l’esterno.     il vento nei lenzuoli testimonia che il mondo accade     e il signore che si sporge del fatto che non è omogeneo, non è colmo

21.6
provenendo da una distanziata calma, la carne bianca, il bagliore attutito del suo ventre – il ventre debolmente pulsante di visceri tiepidi, castamente adiposo – la carne bianca e flagrante, immacolata, del suo ventre – mi ha ripiombato nella mia insufficienza, nella mia finitezza

i peli delle tue ascelle, segno soffice di una te soffice, lichene del corpo, sacca d’ombra. poi, saturandosi ancora, sottili antenne, estensioni filamentose, tue sporgenze nel mondo, te rampicante nel vuoto, abbarbicata nel gas; te lieve spuma, rigurgito di minerali, delicatamente radiante – avventura metafisica delle cellule stagliate nell’aria ignota

la carne della nuvola: sfatta, acquea, parenchimatosa, come un midollo dello scenario

[…]

***

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