Babel

Testi di Francesco Marotta
estratti da
Esilio di voce (Smasher, 2012) e
Impronte sull’acqua (Le voci della luna, 2008),
tradotti da
Manuel Cohen (francese), Anna Maria Curci (tedesco)

 

 

si inciampa in un grido
che si dissangua in luce
ogni volta che guardiamo le stelle
nessuna soglia ci separa dall’assenza
nessuna parola così profonda
da poterla tacere

 

on trébuche sur un cri
qui se saigne en lumière
toute fois qu’on regarde les étoiles
aucun seuil nous sépare de l’absence
aucune parole si profonde
à faire taire

 

man stolpert über einen Schrei,
man stolpert über einen Schrei,
der in Licht ausblutet
immer wenn wir die Sterne anschauen,
trennt uns keine Schwelle von der Abwesenheit
kein so tiefes Wort,
dass man sie verschweigen kann

 

*

 

così è la grazia delle immagini
rovesciate nel palmo venute via dall’ombra
che ora ricordi accampata da sempre
alla tua soglia ma
si trattava di attese esercizi
privi di simboli come adornare sbrinati
specchi col battito salino
di una pupilla naufragata

 

ainsi est la grâce des images
renversées dans la main, échappées de l’ombre
dont tu t’en souviens campé de toujours
à ton seuil mais
il s’agissait d’attentes, exercices
sans symboles comme orner dégivré
miroirs avec le battement salin
d’une pupille naufragé

 

so kampiert die Anmut der in die Handfläche
gekippten vom Schatten weggegangenen Bilder,
an die du dich nun erinnerst, schon immer
an deiner Schwelle, aber
es ging um Erwartungen Übungen
ohne Sinnbilder wie entfrostete Spiegel
mit dem salzigen Schlag einer
untergegangenen Pupille auszuschmücken

 

*

 

nessun presagio
solo un fremito di ebbra insidia
ripensando l’orlo franato
del calice il pungolo inquieto
che fosse visibile sostanza
l’urlo tracimato del sole il nero
di luce che tradisce le dita
così sciama in rivoli d’insonnia
l’immagine a cui la mano aggiunge
il taglio e l’ombra e dentro l’ombra
il segno che racconta un corpo
dove il mattino è scritto
in piaghe e croci dove il farmaco
pietoso rovesciato intorno
era cedimento d’argine e labirinto
di voci appare ora al tatto

 

aucun présage
seul tremblement d’ivre piège
en repensant le bord écroulé
de la coupe, l’aiguillon inquiet
qui fût visible substance
le cri débordé du soleil le noir
de lumière qui trahit les doigts
ainsi essaime en ruisseaux d’insomnie
l’image auquel la main ajoute
la taille et l’ombre et dans l’ombre
le signe qui raconte un corps
où le matin est écrit
en plaies et croix où le remède
pitoyable reversé tout autour
était échec de frein et labyrinthe
de voix apparait désormais au toucher

 

keine Vorahnung
nur ein Schaudern berauschter Tücke
beim Nachdenken über den abgerutschten Kelch-
rand den unsteten Stachel,
der sichtbare Substanz sein möge,
den übergeflossenen Schrei der Sonne Schwarz
aus Licht, das die Finger verrät
so schwärmt in Bäche der Schlaflosigkeit
das Bild aus, dem die Hand den Schnitt
und den Schatten hinzufügt und innerhalb des Schattens
das Zeichen, das von einem Leibe erzählt,
wo der Morgen in Wunden und Kreuzen
geschrieben steht, wo das mitleidige
rundherum gekippte Heilmittel
Dammbruch war und sich nun als Stimmen-
labyrinth dem Tastsinn offenbart

 

 

è la mente che
numera il silenzio
dei morti, e la conta
è un dolore che vive e
ramifica in chiazze di
nuvole sulla pelle, a volte
è sabbia, un tramonto
un fiore di neve
a distendersi fino al
le pupille, a
riempire la bocca
con la sua lingua colma
di ricordi, con i resti
vaganti di un
incendio, con la sua
veste di orme, di voci
di capelli, con la
rappresa, impura
verità del gelo

 

c’est l’esprit qui
énumère le silence
des morts, et le compte
c’est une douleur qui vit et
ramifie en taches de
nuages ​​sur la peau, parfois
est du sable, un couché du soleil
une fleur de neige
à se détendre jusqu’aux
pupilles, à
remplir la bouche
avec sa langue pleine
de souvenirs, avec les restes
errants d’un
incendie, avec son
vêtement de traces, de voix
de cheveux, avec la
figée, impure
vérité du gel

 

es ist der Geist, der
das Schweigen der Toten
aufzählt, und das Auszählen
ist ein Schmerz, der lebt und
in Wolkenflecken auf der
Haut Zweigen austreibt, manchmal
ist es Sand, ein Sonnenuntergang
eine Schneeblume,
die sich bis zu den Pupillen aus
dehnt zum
Vollstopfen des Mundes
mit seiner von Erinnerungen randvollen
Zunge, mit den umherschweifenden
Resten eines
Brandes, mit seinem
Gewand aus Spuren, aus Stimmen
von Haaren, mit der
geronnenen, unreinen
Wahrheit des Frostes

 

 

***

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