José Gomes Ferreira. Gli uccelli quando muoiono cadono nel cielo.

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José Gomes Ferreira
Porto 9/6/1900 – Lisboa 8/2/1985

Traduzioni di Massimiliano Damaggio

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Entrei no café com um rio na algibeira
e pu-lo no chão,
a vê-lo correr
da imaginação...

A seguir, tirei do bolso do colete
nuvens e estrelas
e estendi um tapete
de flores
a concebê-las.

Depois, encostado à mesa,
tirei da boca um pássaro a cantar
e enfeitei com ele a Natureza
das árvores em torno
a cheirarem ao luar
que eu imagino.

E agora aqui estou a ouvir
A melodia sem contorno
Deste acaso de existir
– onde só procuro a Beleza
para me iludir
dum destino.


          Sono entrato nel caffè con un fiume nel borsello
          e l'ho messo a terra
          per vederlo correre
          di fantasia...

          Poi ho tirato fuori dalla tasca del gilet
          nubi e stelle
          e ho steso un tappeto
          di fiori
          per concepirle.

          Dopo, appoggiato al tavolino
          ho estratto dalla bocca un uccello che cantava
          e con lui ci ho adornato la Natura
          degli alberi intorno
          per farli profumare del chiardiluna
          che m'immagino.

          E ora sto qui ad ascoltare
          la melodia senza rilievo
          di questo esistere per caso
          - dove solo cerco la Bellezza
          per illudermi
          di un destino.

* * * Nunca encontrei um pássaro morto na floresta. Em vão andei toda a manhã a procurar entre as árvores um cadáver pequenino que desse o sangue às flores e as asas às folhas secas… Os pássaros quando morrem caem no céu. Non ho mai trovato un uccello morto nel bosco. Tutta la mattina ho camminato a vuoto per cercare fra gli alberi un cadavere minuto che donasse il sangue ai fiori e alle foglie secche le ali… Gli uccelli quando muoiono cadono nel cielo. * * * Que pena não ser eu um dos primeiros homens a inventar as palavras, para criar a verdade! Encontrei-as já todas feitas umas doces, outras amargas, estas rudes, aquelas imperfeitas, acasos de som – mar de espuma de gaivotas e vagas. Com este cheiro tão bom a realidade. Che peccato non essere fra i primi uomini che inventarono le parole per creare la verità! Le ho trovate tutte già fatte certe dolci, certe amare, queste rudi, quelle imperfette, coincidenze di suono – mare di schiuma di gabbiani e onde. Con questo profumo così buono di realtà. * * * Do que sou ao que penso paira um voo suspenso… Mas tão subtil que nem ata o pântano vil à nuvem de prata. (Homem: não tenhas vergonha de ser pântano como eu. O pântano é que sonha a nuvem do céu). Da cosa sono a cosa penso aleggia un volo sospeso… Ma tanto sottile che non lega il pantano vile alla nube d’argento. (Uomo, non aver vergogna d’essere un pantano come me. E’ il pantano che sogna la nuvola del cielo.) * * * As crianças atiravam o Sol umas às outras a brincarem no pátio entre gritos alegres de poeira. Não percebo porque os deuses em vez de viverem com os homens nos esperam na sombra com caveiras de incenso e invenção de pequenos enredos na morte para entreter o silêncio. I ragazzi si lanciavano il Sole l’un l’altro giocando nel cortile fra allegre grida di polvere. Non capisco perché gli Dèi invece di vivere con gli uomini ci aspettano nell’ombra con teschi d’incenso e l’invenzione di piccoli imbrogli nella morte per trattenere il silenzio. * * * As flores, a lua, o sol, as estrelas, o vento não são palavras apenas para tecer poemas. Existem em carne e dor (com caveira). E iluminam o papel com que as palavras criam para além da pele – a luz verdadeira. I fiori, la luna, il sole, le stelle, il vento non sono parole solo per tessere poesie. Esistono in carne e dolore (e teschio). E illuminano la carta con cui le parole creano oltre la pelle – la vera luce.

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