Viver sempre também cansa!
O sol é sempre o mesmo e o céu azul ora é azul, nitidamente azul, ora é cinzento, negro, quase-verde… Mas nunca tem a cor inesperada.
O mundo não se modifica. As árvores dão flores, folhas, frutos e pássaros como máquinas verdes.
As paisagens também não se transformaram. Não cai neve vermelha, não há flores que voem, a lua não tem olhos e ninguém vai pintar olhos à lua.
Tudo é igual, mecânico exacto.
Ainda por cima os homens são os homens. Soluçam, bebem, riem e digerem sem imaginação.
E há bairros miseráveis sempre os mesmos, discursos de Mussolini, guerras, orgulhos em transe, automóveis de corrida…
E obrigam-me a viver até à Morte!
Pois não era mais humano morrer por um bocadinho, de vez em quando, e recomeçar depois, achando tudo mais novo?
Ah! se eu pudesse suicidar-me por seis meses, morrer em cima de um divã com a cabeça sobre uma almofada, confiante e sereno por saber que tu velavas, meu amor do Norte.
Quando viessem perguntar por mim havias de dizer com teu sorriso onde arde um coração em melodia: «Matou-se esta manhã. Agora não o vou ressuscitar por uma bagatela.»
E virias depois, suavemente, velar por mim, subtil e cuidadosa, pé ante pé, não fosses acordar a Morte ainda menina no meu colo…
Anche vivere sempre stanca!
Il sole è sempre lo stesso e il cielo azzurro ora è azzurro, nitidamente azzurro, ora è cenere, nero, quasi verde… Ma non è mai del colore inaspettato.
Il mondo non si modifica. Gli alberi danno fiori, foglie, frutti e uccelli come macchine verdi.
Anche i paesaggi non si trasformano. Non cade neve rossa, non fiori che volino, la luna non ha occhi e nessuno disegna occhi alla luna.
Tutto è uguale, meccanico ed esatto.
Per giunta gli uomini sono gli uomini. Singhiozzano, bevono ridono e digeriscono senza immaginazione.
E ci sono quartieri miserabili sempre gli stessi, discorsi di Mussolini, guerre, orgogli a oltranza, automobili di corsa…
E mi obbligano a vivere fino alla Morte!
Ma non era più umano morire per un pochino, di quando in quando, e ricominciare poi trovando tutto più nuovo?
Ah! Se potessi suicidarmi per sei mesi, morire sopra un divano, la testa sul cuscino, fiducioso e sereno perché so che tu, amore mio del nord, vegli su di me.
Se venissero a chiedere di me diresti con il tuo sorriso dove arde un cuore in melodia: “S’è ucciso stamattina. Adesso per una sciocchezza non è che lo resuscito”.
E poi verresti, soavemente a vegliarmi, sottile e premurosa, in punta di piedi, per non svegliare la Morte ancora bimba nel mio grembo.
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Cesare Pavese disse che “lavorare stanca”, l’idea di un suicidio a termine salverebbe molti di noi e allengherebbe molte vite