La colpa d’essere poeta

Cristina Bove

 

…un fumo che pareva l’orizzonte
era soltanto
un orlo di cimosa
e fiocchi e rande di cotone amaro
da piantagioni di dolori
farsi vascelli in mare

 

Cristina Bove
La colpa d’essere poeta
(Poesie edite)

 

Verso il tacere

Saranno secoli? Attimi che mi giro
a tascapane, a giustacuore, a scudo
e di necessità virtù mi allaccio scarpe

camminare dovrò
per la carrozza han già preso la zucca
a me non resta che la mezzanotte
la mia fata madrina s’è distratta.

Mi cucio sulla lingua un che di fiato
zenzero e cinnamomo retrogusto
enzima di saliva mordiefuggi
e mi farò bastare il pane, il gioco.

Tanto mi sveglierò, verrà il silenzio
quello che non sopporta ancora voci
né le cose sospese
quello che non s’inganna con le impronte
di parole calcate nella sabbia.

E avrò la colpa d’essere poeta
per abuso di suono.

 

Tempi di esposizione

Fu soltanto un istante
la sua solitudine dai tempi sbagliati
l’evasione sbiadita, i giochi d’ombra.
E vedevo la ruga approfondirgli la fronte
inerme, senza più corazze.
Un ragazzo lontano gli tremava negli occhi.
Aggrappato alle mani si sporgeva dal petto

Foglia fissata ancora sul suo ramo
lo stelo assottigliato dall’autunno

Colsi il grido taciuto
la maschera ingrigita a separare
il passato e il presente.
E capivo. E capiva.

 

Di_stanze

Siedi, con le mani strette alle parole
tastiera di stelle e refusi
Dov’eri? mi chiedi
in tutti questi anni che ho battuto strade
tra barboni e puttane
e il desiderio di un angelo spaesato mi prendeva
davanti al mare, scompigli, tragitti a bassa quota
di gabbiani-spazzini nel sartiame
odore del catrame, e la risacca a dondolare barche.

Siedo, e scorro veloce con le dita
detriti di pensieri scivolati sui fianchi
ha fermagli d’acciaio lo sbadiglio
che fotocopia pause.
Accompagna il mio ritmo in alghe e diatomee
bollicine di luce l’abat-jour
disegna l’onda prossima al lenzuolo.

L’antro dell’elfo ha stalattiti argento
scialli di verdeazzurro alle pareti
e musica riversa sui cuscini
vieni, siediti accanto al mio respiro.

 

Nonfuga sincopata

Scappare dalla stalla
il mio cognome lo potrebbe
e a chiudere la porta
chi rimane

nell’accezione del mio nome invece
piccola crista a rimediare voli
dalle liane del soffitto
Jane delle pareti d’una stanza
nella foresta perpendicolare
metafore feroci
ma giusto si può fare
che solamente Cita sopravvive
tra le pareti pitturate a foglie
-adoro il Doganiere-
In fondo anch’io
dipingo il mio contorno a tinte forti.

Inciampo nei miei ritmi
i piedi mi s’incagliano nei piedi
i versi vanno soli, per i versi
che ritengono propri

un lampadario a dondolo
ed aspetto
nel giardino amazzonico pluviale
op…

 

È così anche se…

Non mi dà tregua il mondo::::::::::::::::::::::::::avviene
con la pressione di uno stelo
che scriva sulla pelle mari e voci
ma non sappia prescindere dai versi
ne fummo appesantiti
a volte______________________impronte rosse
le baciava convinto che il calore
desse forma all’assenza

andare ancora a dirsi __________come se le parole
fossero vita assolta______________e non amnesie
volute

in fondo mi è caduto
più che accaduto::::::::::::::::::::::::::di sapermi in due
dove la mente errata corrige sognava
e poi si ridestava sola

qualcuno ancora pensa che i cavalli
abbiano a stare chiusi nei solai
in cassapanche morte
come ippogrifi incartapecoriti

___________________________sarà stupito a notte
quando le gambe svelte andranno a meta
sulla trapunta d’oca
e i fianchi della luna scaleranno
tutti gli inverni in retromarcia::::::::::::::::::::::::gli anni
fatti di zucchero filato
e rimembranze secolari attinte
dove credeva farsi l’infinito

 

Il Maestro

Ho incontrato il Maestro della riva sinistra
gli ho chiesto perché mai
sul sentiero dei falchi finissero
le allodole
taceva mentre con livrea d’inverno
gli ermellini sgusciavano dal bianco
e cavalli a pariglie
saltavano siepi.
Ho chiesto, intanto che il mio piede
si attardava sul ciglio
se ci fosse una zolla incustodita
abitabile
o una crepa da cui nascere ancora.
Taceva e soppesava la mia veste
ora pochi danari
le mie calze in nylon.
Oh, Maestro! Tu vuoi che mi arrenda
a starmi dentro?
vuoi che il mio luccicare resti ignoto?
Dimmi,
è di tutti quest’aria ch’è mia soltanto in petto
quando mi assale Dio nella sua forma?
E tu, chi sei?
Rispose:
sono il Maestro della Delusione
se il passato ti bracca
se il futuro ti alletta
sei nella zona che non tocchi mai tra
la sinistra e la destra
e
e
qui sei tutto
adesso

 

Cruda bellezza è la vita

Le cose che raccontano i poeti
da morirci di tutto il turbinare dei sensi
o il divino dentro che l’avverti
nel parlarti da solo
                        eppure solo un trasalimento
                        mi rende suono d’universo
                        urlo di spine
l’upupa assorta sotto lo steccato
i gatti dagli sguardi verticali
come a serbare incendi e streghe al rogo

se scendo dal mio cielo di silenzio
e accosto il viso al mondo
sento battere il cuore della madre
la Terra che mi germina e mi uccide.

 

Di corollari e postulati

Per dare i numeri
bisogna usare lettere
saper dedurre
calcolare tempi e relativi stacchi
sulla lavagna a vetri scriverne i risultati

Bisogna saper chiudere le porte
sopra numeri interi
sottrarre ed assommare
per la festa allestita in altro posto
con espressioni giuste
ed annullare
le cose che sembravano opportune
quando mancava il resto.

Si sposava lo zero
che si credeva cifra
salvo scusarsi dopo: non ricordo
però ci stavi bene dopo l’1
oggi ho di meglio
addendi e somme aggiunte
in luogo dell’assenza ma tematica.
In tutto questo
che la morte d’un numero è veniale
il silenzio è mortale.

 

Come in un portaombrelli

Sono fuori
come un ombrello chiuso quando piove
uno di quelli soli
che nel negozio non entra mai nessuno
forse dimenticato
e allora è meglio
vuol dire che la pioggia è già passata
mentre scorrono i titoli di coda
d’un madonnaro sopra il marciapiede
si sciolgono anche i visi
l’anamorfosi così ben curata
è sulla strada un pianto di colori

gli amici sono andati a fare festa
io sono qui
che aspetto un altro giorno
seduta sulla soglia ad osservare
chi spranga le serrande

 

Inferni provvisori

sono strada di tutti
in vista come tralcio di croce
percorrermi si può se lo consente
una lingua tagliente, una lumaca
d’acqua di mezzanotte
o uno sparviero in abito da tè

mi vive dentro una malinconia
che non è della sera
né della botte vuota
ma tracimare di sconsolazione
nel tempo della resa

ho una bisaccia che pareva audace
c’erano dentro quattro virgole
una manciata di parole
perfino un asterisco
e messi insieme
potevano passare per poesia
ma non posso mentirvi, io sono stata
cresciuta dalle suore
mi hanno detto che se dico bugie
vado all’inferno appena muoio.

Perciò vedete
non mi resta scelta:
essere rea confessa d’ogni verso
ed aspettare di morirmi addosso.

 

Poesie inedite

 

Il matto del serraglio

A contenerlo in stringhe
o maniche annodate
annegherebbe sempre in uno sguardo
lo tradirebbe un fiato
un mezzo gesto.

Noi lo sappiamo questo intarsio d’ore
il nostro dire di corsie allagate
dove s’era di troppo, ci fa male
ogni abbandono
anche quello di terra e di parole.
Siamo storie insolute
anime di consegne
permettiamo
braccia non più conserte
al banco dei caduti e dei cadenti
il non perdono per l’altrui successo
e lo mandiamo assolto

Spesso chi svuota case inospitali
apre rifugi di malevolenza
per meglio camuffare
la propria discordanza.

 

Mix

Presuppone parentesi quadra
………………….periodico
………………….accostamento arduo
imperativo categorico ypsilon
………………….reverso
………………….rivettatrice di chiodi
misto stagnola baci perugina
cartina al tornasole.
Il programma prevede cauterio
chiudere a filo bocca.
………………….Enumerare
piedi fior di loto, grumi cinesi
accertamenti mediatici
quadrifonia
suppurazione
sulfur
miglio olivastro, incetta
la borsa delle azioni
down
matrimoni speciali
clic su my heart
splash.

 

______________________________

Nota di Cristina Bove

Sono nata a Napoli il 16 settembre 1942, vivo a Roma dal ’63.
Ho cominciato da piccolissima a disegnare, a nutrire la passione per la lettura, poi in seguito si sono aggiunte la scultura e la scrittura.
Oggi mi esprimo soprattutto in poesia.
Sono testimone del mio tempo e della mia esistenza.
Amo la libertà e la giustizia, penso che il rispetto della diversità sia un valore fondante tra gli esseri umani.
Sono alla costante ricerca di un significato in questo infinito mistero in cui mi sento immersa, ma non mi faccio più domande inutili.
Amo la vita, i miei cari, e tutti gli esseri umani dal cuore buono e dalla mente aperta.

Sono presente in diversi e-book, in svariati siti.

Diverse antologie tra cui:
Auroralia (a cura di Gaja Cenciarelli)
La ricognizione del dolore (a cura di Pietro Pancamo)
Antologia del Giardino dei poeti (a cura mia e di altri poeti)

Ho pubblicato tre raccolte di poesie: Fiori e fulmini, Il respiro della luna e Attraversamenti verticali per la casa editrice Il Foglio Letterario.

Conduco un mio blog personale: Cristina Bove
un altro blog aperto a poeti diversi: Il giardino dei poeti
e partecipo ad alcuni collettivi tra cui: Poetarum Silva
e Interviste varie

______________________________

 

***

Etichette: cristina bove, la colpa d'essere poeta